se dévêtir, jusqu'à qu'il ne reste que ta peau sur mes os, poignarder une hostie & abroger le 14 juillet sur un lit composé de bonnets phrygiens. repartir à moins 1 & dégringoler d'étage en étage avec pour seul coupe-ongle, le testament d'un astre décédé il y a des milliards d'années dans ma barbe, désormais aphone. esquisser un sourire avec la peur au ventre, dessiner un nuage avec la peur au front; se damner soi-même de peur que la conjuration des chacun-pour-soi s'en charge & se fasse un malin plaisir de vous demander de rembourser le timbre assassin qui vous gêne aux entournures. telle est la ritournelle des presque-fous, des demi-malades qui n'auront, pour seule épitaphe, qu'un morceau de pain rance aboyé par la nuit que nous constatons tous.